È la, tra fronde grave di secoli e antico muschio ,che il sole spande il suo aureo pianto.
Cinto ha il tempo d'antico silenzio, mentre si frange la luce, in tremuli raggi.
Cone pensieri tremanti che non trovan quiete. Avvolti tra verdi chiome.
Timidamente s'affacciano fuori, nel mondo scevro di pacatezza e naturale forza.
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